От редактора.  Ольгу Лебединскую, известную в сети как Рэну Одуванчик, мне представила автор нашего журнала Анна Шугай как довольно популярную поэтессу, одного из самых сильных авторов Запорожья. Охотно верю, хотя, признаться, раньше стихов Рэны не читал. Некоторые прочел недавно и изрядно впечатлился. Так что будем дружить! Прошу любить и жаловать нового автора "Арт-сюжета". Публикация авторская, но, почему-то, в одну строку. Правлю на свой страх и риск, поскольку считаю это технической накладкой. Ниже смотрите еще два авторских поста Рэны Одуванчик.

Чтобы вещей жизни пламя

Не болело, искалеченно,

Нужно, чтобы было нами

Солнце каждое замечено

И прожито так, как надобно.

(Только как — никто не ведает.)

Кто сказал, что это — нам дано?

Кто открыл, что он здесь — не поэт?

Может, здесь на всех ответственность —

Видеть мир сквозь вдохновение.

Отче, спой нам про наследственность.

Грех твердить, что «соловей не я!»

Солнце бедное! —Огромное.

Как прожить хотя бы часть твою?

Как сказать свое нескромное

«В жизни сей и я участвую?!»

Я пасу одуванчики от всего вдалеке –

Может, где-то в Мокрянке, а может, в нирване.

Я устала от мыслей. Иду налегке.

Кроме строгого груза небесных знаний –

Ничего. Я иду по земле босиком –

Понимаю Порфирия Иванова.

Не забочусь почти ни о чем, ни о ком:

О себе самой мечтаю – о новой.

Что ж! Мне дорог мой маленький эгоцентризм!

(Неудобное слово, но пусть будет, ладно!).

На зеленый пырейчик кладу организм.

Здесь ему хорошо, хоть чуть-чуть прохладно.

В социальной сфере себя не поймав

И наскучив себе в занебесных сферах,

Я лежу на траве рядом с серым гав-гав

И играю на собственных нежных нервах.

И пою. Одуванчиков некому, видно, пасти.

Кто спасет этих бедных дрожащих овечек!

Я завидую им. Им не нужно идти.

Они знают: их дело цвести. Им легче.

Им не присуще терять себя и искать.

Им не нужно грешить, чтоб с небес посылали спасенье.

Их карма – нирвана. Их дело – знать,

Когда разукрасить простор весенний.

Я знаю, овечки немножко завидуют мне,

Что дома не мыта посуда и нету супа,

Что нету работы, учебы, что жизнь вовне

(вовне организма) со мной сочетается глупо.

Овечки завидуют, что дома мне будет скандал,

Что даже весной мои мысли навзрыд суетны,

Что каждая точка в мире – еще вокзал

И не поезд уже, а лишь – на него билеты. …

Я пасу одуванчики от всего вдалеке.

Я пою эту глупость в оправдание собственной лени.

Мир душист и пушист. И не понят никем. …

А намедни у Пушкина день рожденья…

Это к слову. К какому? К Слову вообще.

То, к чему нам следует обращаться.

Я пасу одуванчики. Веду их в щель

Поэтического (т.е. земного) пространства…

Начало осени. И скоро будет сад

Томиться в мокрых лавочках и астрах.

И будут листья капать невпопад

До совершенства. (Так играет Армстронг.)

Начало осени. И я бреду, бреду,

Пространство украшая бубенцами.

И подбираю листья на ходу.

Или они меня уносят сами,

Не спрашивая деньги на билет,

И мне не говоря, куда я еду.

Зеленоватый излучают свет,

Рассчитанный на скорость и победу.

Но скоро будет приступ желтизны.

Смятения и тайны слова «Встреча»

У листьев и у нас. И будут сны

Важнее и отчетливее речи.

Иду. И словно елку в Новый год,

Пространство украшаю тихим звоном.

Не осень, небо буйное растет,

И не хватает места листьям сонным.

И думам. Не хватает места нам.

Мы мечемся и тянемся друг к другу.

Начало осени. Шопен. Небес стена.

Рука, безумно ищущая руку.

Мороз,  художников сюда ты созывай:
Покрыть узорами помытое   окно -
Хрустальный лес  явился невзначай,
Такое нежное пред нами полотно!

 Показать / Скрыть текст