На днях попал мне в руки любопытный альбом "Русская акварель в собрании Государственного Эрмитажа" 1988 года издания. Вещь, конечно, не старинная, но сделанная на уровне мировых стандартов в полиграфическом плане, не говоря уж о содержании. Понятно, что акварели в основных экспозициях демонстрируются крайне редко, поэтому считаю репродукции из альбома настоящими раритетами. Посетителям журнала, наверняка, будет интересно ознакомиться с ними, поэтому буду постепенно сканировать их и выкладывать в этой рубрике. Итак наслаждаться подано! Часть 1-я, но далеко не последняя:

Он был. И видел. Понеслась. Без удержу,
Тахикардическая страсть. Судорожно.

Менялись где-то день и ночь. Вздохом-выдохом,
Себе- ты не могла помочь. Его-не выдала.

Как заведённый акробат - прыжки-кульбиты,
Что- осторожность ...и года....? -Забыты.

И позаброшены им вслед - рули-ветрила....
Когда лишь двое на земле....Так вас "накрыло"...

Твой попугай - он дело знал- старался очень,
Билетик с сердцем выбирал - всегда из прочих.

Крутил устало ручку дней слепой шарманщик,
И он ни в чем не виноват....Тот мальчик.

Он просто был. И понеслась...........

То,что было "ни о чЁм"- стало - "нЕ о чем",
С той поры я и хожу - бледной немочью,

Все слова до дыр затёртые,хворые,
Откровенья разошлись- разговорами,

Незадачливыми став - Геростратами-
Всё,что можно- не сожгли,так растратили...

А весна пришла- бабёнка опасная-
Оглушает в лоб - страстями-напастями,

Распласталась над беспомощным городом,
С животом его - распутицей - вспоротым...

Я скучаю по тебе - почему-то,
Не врачуется душевная смута.

Я скучаю по тебе - очень-очень,
В "оба" прошлое глядит между строчек.

Я скучаю по тебе - это -ясно,
Возвращенья во вчера так опасны.

Я скучаю по тебе - вот-те,нате!
На совместном - негде ставить заплаты...

Я скучаю по тебе - что,заметно?
Так поставь за постоянство- отметку.

Я скучаю по тебе - хочешь-смейся!
Знаю,жалит и тебя память-змейка.

Я скучаю по тебе - правда-правда...
И моя уж неуместна - бравада.

"Братишка… держись… доползем.

Немного ещё… слышишь, милый?

Не бойся. Ведь, мы, же, вдвоем" -

Сквозь слёзы его я просила.

А рядом снаряды рвались.

В воронку… собою прикрыла.

"Дружочек! Цепляйся за жизнь" -

Молила. "Как можешь, держись!"-

Себе и ему говорила...

 Показать / Скрыть текст

Отец мой не любил ходить на встречи,

Рассказывать, как в прошлом воевал.

«Я ведь простой солдат, не генерал,

Был на востоке и Берлин не брал».

И с горькою усмешкой: « Хвастать нечем».

Но иногда, бывало, вспоминал,

Как было страшно видеть смерть впервые:

«Мальчишкам восемнадцать, молодые,

Но многие из них уже – седые…»

И, как-то, отрешенно замолкал.

Смерть не смотрела – прав кто, виноват.

Безропотно летела пуля-дура.

И сколько их таких простых солдат

Спят вечным сном на берегах Амура?

Отец мой не любил ходить на встречи.

Солдатский долг он выполнил сполна…

Лишь горько усмехался: «Хвастать нечем,

Вы сами понимаете – война».

                                                                       Май 2005г.

Земля навстречу.  Небо сорвалось.

Взорвалось солнце.  Надо, же? Не больно.

И свет померк. Сознанье унеслось,

Распалось эхо. Звоном… колокольным.

И тишина… и больше нет войны.

Нет ничего. Есть скорбь в крови заката.

Я не вернусь, родная. Нет моей вины.

Меня убили в мае. В сорок пятом.

                                               май 2010г.