- «Нам важна вещей опека.

Без одежды мы не люди.

Снял все шмотки и по сути

Нету больше человека»

- «Как так нету человека?
Ведь осталась же прописка,
Пара ног бэ.у. для бега,
Печень, почки и пиписка.
Если думаешь, что хуже
Чем сейчас уж быть не может,
Вспомни, что осталась кожа
И скелет торчит наружу,
Да и мозг пока не вынут.
Вот придут взимать налоги,
Погоди и это снимут.
Всё снимается в итоге»

Красные гроздья рябины в окно

Утром осенним холодным и ясным

Смотрят, мечтая увидеть кино –

Фильм о моём пробуждении. Напрасно.

Яблоня тихо стоит у ворот

И грациозно ветвями качает,

Ждёт, что проснусь я и выйду вот-вот,

Яблоком сочным меня повстречает

И с высоты самых длинных ветвей

Кинет в макушку, чтоб сделать Ньютоном,

Но не сегодня макушке моей

Встреча грозит со снарядом зелёным.

Листья осины шуршат о забор,

Будят меня, заставляют проснуться,

Прыгают словно шпионы во двор,

Жмутся к земле, не надеясь вернуться.

Ждут, что по ним я сегодня пройду

И поскользнусь, не увидев под ними

Мерзкую липкую грязь, упаду

Прямо в навоз волосами своими…

***

Но сегодня им ничего не светит.

Не проснусь сейчас ни за что на свете.

Гроздья смотрят зря на моё окно.

Я уже не сплю. Я ушёл давно.

Очень ловкий ход -- раньше солнца встал

И ушёл пока, милый сад мой спал.

Не рифмой единой поэта душа
Живет в виртуальном пространстве
Не хочет она по шаблонам дышать
В эмоций изменчивом царстве
И рвется из древних канонов на свет
Не рифму и ритм, а всю душу поэт
Порой публикует на сайте.

Не хочет в строку помещаться вся боль –

Какой-то слог кажется лишним

И рифм самых бедных несчастная голь,

Как плач по утраченной жизни.

Ведь сердце больное не может стучать

В предписанном ритме и в рифму страдать

И плакать не может по нотам.

Вся радость не хочет вмещаться в канон,

Она не живёт по шаблонам.

Ей кажется метр стихотворный смешон,

Как чувства в мешках по талонам.

И рвутся из точных размеров слова,

Ведут себя словно весною трава,

Сквозь правил бетон прорастая.

Не хочет держаться горячая страсть

В силаботоническом русле.

Скорей согласится погаснуть, пропасть,

Но власть над собой не допустит

Старинных учебников ветхих страниц.

Не падает страсть перед догмами ниц.

Ей жизни дороже свобода.

Поэт настоящий – не тот, кто считать

Умеет в строке ударенья,

Поэт – это тот, кто из слов создавать

Способен живые творенья.

Пусть стих не похожим на стих будет, но

Он будет прекрасным стихом всё равно,

Коль автор вложил в него душу.