Нет для радости причины.
Понедельник сер и хмур.
Город празднует кончину
Всех осенних процедур.

Все дотла сгорели листья,
Отревели облака,
Дикий ветер нервной рысью
Пролетел и стих пока.

Повод есть грустить и злится
На природу и себя.
Солнце тускло, мрачны лица
В середине ноября.

Я шагаю на работу.
Автоноги давят грунт.
В грязных лужах нету брода.
Сумка весит целый пуд.

В ней стальные инструменты.
В ней вся тяжесть долгих лет.
Нет для радости момента
И причины тоже нет.

Только мне не нужен повод.
Улыбаюсь просто так.
Рвутся в душу тьма и холод.
Не проникнуть им никак.

Там внутри смеётся солнце
И цветёт волшебный сад.
Ручейком блаженство льётся.
Без причины. Просто рад.

Заиграл в окошке утром
Лучик солнца шаловливый
На моих здоровых нервах
Сказку страсти откровенной
К бутербродам и омлету
С хлебом, с луком, с колбасой.

Не послал его я в тундру.
Я, спросонья, терпеливый
И в моих душевных недрах
Есть ещё в запасе стены
Снов настойчиво раздетых.
Их сияньем не снесло.

Я не кот, но мне не трудно
Игнорировать порывы
Жизни бодрой, жизни щедрой.
Я адепт дивана верный.
И, по всем живым приметам,
Полежу ещё часок.