Изнурённый постом и молитвой, с посохом логики в правой руке и котомкой сведений богословских за левым плечом шёл Ищущий по духовной дороге. На поляне ярко освещённой солнцем чистого знания он увидел Нашедшего. На виду у прохожих Нашедший устроил пикник, вкушая плоды трудов своих и запивая напитками впечатлений.- «Сильно устал?» - спросил Нашедший.- «Да. Очень тяжёл и долог путь к Богу» - ответил Ищущий.- «Ещё бы! Это же кольцевая. Ты мимо меня третий круг уже нарезаешь»- «Но как же тогда отыскать мне Всевышнего?»- «Всё очень просто. Мы все пребываем внутри. Ты не можешь прийти к Создателю, потому что не уходил»
Жизнь души – не простая дорога.
Очень долго душа проходила –
Прожив вечность и в поисках Бога,
Изучив все религии мира,
Но ни в красочных храмах конфессий
И ни в праздничном шуме процессий
И ни в книгах и ни в ритуалах
Не нашла ни следа, ни намёка,
Ничего, чтобы ей указало
Направленье к родному порогу,
В дивный край, где вселенной начало,
Где ворота прекрасного рая
За которыми Бог обитает
И давно ждёт её возвращенья.
Утомилась душа, приуныла,
Целиком погрузилась в тоску,
Но собрав все последние силы,
Сконцентрировав мысли в строку,
Прокричала в бескрайнее небо: -
- «О, Всевышний, Господь, где б ты не был,
Помоги! Я сама не дойду»
И услышала собственный голос,
На себя глядя с чистых небес.
И сказала себе: «Зря боролась,
Обошла всё пространство окрест.
Оказались напрасны мечты.
Оказалось, что Бог – это ты
И твой рай существует в тебе»
Опять растаял снег.
Зимы как не бывало.
Дороги - русла рек
И берег тротуара.
Неправильный февраль.
Он на ноябрь похожий.
От нас сбежала в даль
Зима и корчит рожи
Из северных широт,
Над нами насмехаясь,
А оттепель поёт,
Ни капли не стесняясь
Тяжёлый, ржавый рок,
Струёю барабаня
О крышу и порог,
Сугроб последний раня
Мокрейшим из дождей
Когда либо прошедших,
Льёт грусть в сердца людей,
Промокших и вспотевших.
Устроила погром
Анархия погоды
И тронулась умом
Зима уйдя с работы,
Взяв отпуск за свой счёт
Внезапно у природы.
Тоски река течёт
В дворовое болото.
У тихой пристани моей
Который год, который век
Поток беспечных тихих дней
И замедляет время бег,
А жизнь спокойно, не спеша
Течёт неведомо куда.
Не оставляет ни следа
Неторопливый лёгкий шаг
Моих безоблачных минут.
Моя судьба – глубокий пруд
С кристально чистою водой.
В судьбе моей царит покой
Над беззаботной головой
Ни чёрных туч, ни облаков,
Ни дуновенья ветерка,
На протяжении веков
Жизнь бесконечна и легка.
Не помню: сколько так живу,
Была ли жизнь моя другой –
Была ли бурною рекой,
Не помню первую главу
Своей безоблачной судьбы –
Тишайшей жизни без борьбы
И без тревог и суеты
И без любви и без вражды.
В беспечной памяти сады
Воспоминаний лишь о том,
Какой в судьбе моей уют.
Лишь о покое, лишь о нём.
И эти образы растут,
Заполнив память всю собой,
А я по жизни не иду –
Парю, зевая на ходу.
Лишь мысль одна меня порой
Тревожит всё же иногда,
Что гладь судьбы моей пруда,
И что блаженный мой покой,
Такой уютный и родной –
Не жизнь, а долгий звук пустой.