Я долго здесь не задержусь,
И снова в путь пойду куда-то,
К чему иду, к чему стремлюсь,
Расскажут мне огни заката.
Пускай не долог этот путь,
Я ведь как все не долголетний,
Любовь Нордштейн сообщает, что у Григория Иванова, участника группы "Артель", членов которой она нам, последнее время, представляет, открылась персональная выставка. Часть этой выставки мы транслируем сюда, ну а на остальные работы, по возможности, можно посмотреть в "реале". Минчане приходите. Вот приглашение:
 |
 |
МОЯ СЕМЬЯ В ХХ ВЕКЕ
Фрагменты из будущей книги.
МАНЬКИНО МОЛОКО
(рассказывает мама)
Еще пахли свежими чернилами солидные Дипломы о высшем образовании, еще вся жизнь казалась спелым яблоком на низкой ветке - только протяни руку и бери!.. Семья “молодых специалистов” со своим хозяйством - новеньким корытом, радиоприемником, швейной машинкой и двумя подушками - ехала из Харькова на юг, в столицу щедрого молдавского солнышка, город Кишинев.
 Василий Третьяк 1962г |
 Харьков 1955 г |
Ну, очень люблю в СМСках забавляться, особенно с незнакомыми барышнями. У друга на предприятии работает медичка, красивая девица, парнями крутит, вертит - как захочет.Он дал мне её номер телефона, вот что из этого получилось. Ничего не добавил и не убавил, всё как есть. :-)
Я.
Шлю СМС, не смея ждать ответа
Рад и тому, что просто знаю вас
Я трепещу - от вашего привета
И счастлив! От банальных пары фраз
Вроде кажется, что-то сломалось,
Где-то там, в закоулках души,
Вроде кажется сил не осталось,
И не важно, дыши, не дыши.
Вроде счастье вчера улыбалось,
А сегодня исчезло в тиши,
Вроде жизнь по накатанной мчалась,
А сегодня шумят камыши.
И как будто всё в миг оказалось,
Мне чужим, незнакомым, иным,
Я к себе вдруг почувствовал жалость,
Но я не был же слабым таким.
Но довольно, вся эта туманность,
Завтра сменится чувством другим,
А всё это была лишь усталость,
Что на завтра исчезнет как дым.
Я повторяю Бога имена,
Как будто их всю вечность повторяла.
И теплая уютная страна
Легко меня берет под одеяло
А ночью снова падал снег
Еще ни в чем не виноватый,
Сплетая сном прожилки век
В кругу фонарном белой ватой,
Спокоен призрачный наряд
Притихшей красотой венчальной,
Никто ни в чем не виноват,
Так было в мире изначально.
Сквозь затянувшийся разбег,
Сквозь одиночество – наружу,
Никто не виноват, что снег
Под покрывалом держит душу
И, по утру тревожа сон,
Под белой кожей пульсом бьется,
Никто не виноват, что он
Влюблен в оранжевое солнце.
А ночью снова падал снег...
22 января 2011 г.
Что ты наделал, что ты натворил,
Тот, кто зовётся гордо ЧЕЛОВЕКОМ,
Кто послан для любви когда-то был,
Но к сожалению, позабыл об этом.
Твоё рожденье - высшего посыл,
Твои частицы ткали мысли Бога,
Он всё тебе живое подарил,
Всё для тебя у твоего порога.
То - ко дну, то - улетаю.
В мыслях эхом: таю, таю...
Обессилев, растекаюсь.
То - счастливая, то каюсь.
Я смотрю на небо... Звездно.
В сон запрятаться? Уж, поздно.
Ночь разбавится... Рассвет.
Сто вопросов. Где ответ?
Приложу к стеклу ладошки,
След от пальцев на окошке.
Вместе с изморозью таю,
Улетаю, улетаю...
Иосиф Латман
Неопубликованные стихи
Все права сохраняются за автором
ПЕЙЗАЖ
(Философический)
Краса запоздалая бабьего лета -
Размытое Солнце (за дымкою), цветом
Подобно окрасу осенней листвы,
Соткавшей в случайных узорах ковры.
По лесу бродить люблю в эту пору,
От запахов листьев опавших пьянея:
Зверьки вдруг шмыгнут, прячась, видимо, в норы,
Гриб промелькнёт в яркой шляпке осенней.
А птицы, о чём-то шумя, суетятся
(Ждут их, наверное, пальмы, бананы),-
Время настало в путь собираться:
На Юг, где хамсины поют им осанну,
Где попугаи, крикливы и пёстры,
Птички колибри, размером с напёрсток,
С гребнем из перьев важный удод
И наш воробей – прохиндей без забот
Соскучились, знать, по гостям из-за моря,-
Из стран полуночных, Кавказа, Тироля…
А здесь, вечерами, ветер холодный,
Шатаясь по улицам, вольный, свободный,
То в окна стучит, то мимо несётся,
Иль, с воплем, танцуя, с крыши сорвётся,
Пугая дворовую нашу собаку.
И воет она в старой будке.… Однако
Никто к ней не выйдет в темень ночную. -
А ветра порывы пугают, беснуясь.
----------
Краса запоздалая бабьего лета:
Лес, приунывший, в оранжевом цвете…
Холодный туман над рекой поутру -
Печаль обнажённая тысячелетий
На леденящем осеннем ветру…
Январь 20011г.
Желающие ознакомиться с творчеством И. Латмана
могут обратиться к сайту
Новость отредактировал: всёпройдёт - 3-01-2012, 13:30
Причина: уточнение
Пушкину
Ах, Саша Пушкин! Ах, повеса!
Скажи, зачем, какого беса,
Судьба свела тебя с Дантесом?
Мне не нужно цветов и подарков
И словам доверять не могу,
Мне от правды становится жарко,
Ну а ложь навевает тоску.
Я не верю, когда еле слышно,
Говорят мне:" Я скоро приду."
А потом убеждают:"Не вышло."
Ну а я , оправданий не жду.
Я не верю,когда мне подруга,
Всё о дружбе какой-то твердит,
Знаю я, что другая дорога,
Мне и ей по судьбе предстоит.
Может-быть, я озлобленней стала,
И улыбку свою не дарю,
Но в обломках надежды хоть малой,
Завтра встречу другую зарю.