И.Латман

                               Все  права  сохраняются  за  автором

               ЭТОТ   БЕЛЫЙ  ЛИСТ…

(Вольный  перевод  с  украинского языка  стихотворения

Инны  Приходько   «Цей  бiлий   аркуш…»)

Чистый  лист  бумаги – что  девичья  фата,

Белый,   - словно  Храма  древнего стена.

ДостОйна  ль  Я  поэта  тяжкого креста? -

Песнь  своЮ  пою  ли?   С  собОй  ли  я  - честнА?

Слов  переболевших,  помыслов  чужих,

В  строках,  вдруг   оживших,  не  скрывает  стих…

Ждёт,  мелькнув  зарницей,   нехожена  тропа.-

След  на  ней  оставит   и   моя  стопа…

С  душою,  утомлённой  поиском  во  тьме,

Где  нервы,  словно  свечи,  путь  дарили  мне,

Поэзию  постигнув  негасимых  звёзд,

Донесу  я  к  лЮдям  смысл  небесных   вёрст… 

Декабрь  2011 г.

Новость отредактировал: всёпройдёт - 19-12-2012, 12:46
Причина: уточнение

Туман... густое молоко.

Пытаюсь сочинять - сплошная проза.

Уже, в теченьи наскольких веков

Поэты пишут рифму к слову - роза.

Туман... Деревья в серебре.

На фоне неба кружева березы.

Откуда взяться розе в декабре?

Она умрет в объятиях мороза.

В тумане плотном прячутся дома,

В узоре инея ищу рисунок розы.

Смотреть мешают на ресницах слезы...

Нет! Я не плачу... Это всё - зима!

Зима... морозы, розы и березы.

Унылый, бетонный

Неровный  забор.

Завод  полутёмный

Как  антисобор.

И  чёрная  речка

Витает  впотьмах.

Что  всё  быстротечно

Засело  в  умах.

Так  это  же  правда…

Унылый  забор.

Духовная  жажды –

Но…где  же  собор?

   Александр Балтин

История – не плитка, не паркет.

В истории не просто след оставить.

Чуть-чуть пожил и всё – тебя уж нет

И не успел ничем себя прославить.

Но можно просто так в неё попасть,

Случайно, не желая и не целясь.

Вот выпадет тебе такая масть

И меж двух дат окажешься, приклеясь.

Подумать надо, как в неё входить.

Сказать ведь могут: - «Гениален он был или

(такое тоже очень может быть)

Какие гады в нашем прошлом наследили?»

И.Латман

                      Все  права  сохраняются  за  автором

                        ПОЭЗИЯ

Крик в лесу иль в степи первобытной Земли -

Смерти страх?..  или клич боевой?-

Может, гимн разделённой впервые любви?

Иль охота ночною порой?

Или, ревностью чёрной по лесу гоним,

Гоминид поднял мести  топор,

Словно жертву богам,  дик и неукротим,

В ритуальный швыряя костёр?

Крик в лесу иль в степи первобытной Земли -

Вопль,  рождённый случайно,  души...

Боги тотчас его в небеса унесли,-

Знак  людской из таёжной глуши.

Как невольник в цепях, нынче в  "-измах"  всяк звук...

Но сквозь   Их   звон  доносят  стихи

Эхо тех, лишь впервые изведанных, мук,

Обронённое в древние мхи.

 1997г.- Май 2000г. – Ноябрь  2011г.

Новость отредактировал: всёпройдёт - 10-11-2012, 12:33
Причина: уточнение

Безветрено... Ленивый снегопад.

Задумчиво снежинки зависают...

На месте крУжатся, в сомнении не знают-

Спуститься вниз иль повернуть назад.

Но, все-таки, не зря он - снегопад!

Сильней сомненья - сила притяженья.

И, вот, уже, как три часа подряд

Свершается земли преображение.

Всё сразу встало на свои места:

Пришла зима... торжественно и тихо.

Умчалась с ветром в горы суета

И спряталась под снег неразбериха.

Душою принимая тишину,

Ловлю губами легкие снежинки.

Среди безмолвья, в сказочном плену

Рисую на снегу свою тропинку.

Задумчивый, ленивый снегопад...

Для нашей местности подобное - не часто.

Застывшая земля была несчастной.

А нынче - снег! Который час подряд!

Я сам себя придумал

Однажды во бреду

И очень долго думал: -

- «Что я имел ввиду?»

Похож я на мультяшный

Прикольный персонаж

(Из старой сказки) важный.

В дворце страстей я паж.

При них на побегушках,

Как будто состою.

О них и об игрушках

Пейзаж. Бумага, карандаш.

От редактора:

Ольга! Рисунки это хорошо, но рисунки с сопровождающем текстом было бы более чем хорошо. Не скупитесь на слова, плиз!

Автопортрет 1885г.

Майолика М.Врубеля

  Дорогой читатель - позволь пригласить тебя в сказку! Мы все наверняка любовались в свое время "Царевной-Лебедью" и "Демоном" М.Врубеля, но эти живописные полотна - одни из самых знаменитых его произведений. А ведь Врубель был еще и скульптором!
  Сегодня я хочу рассказать тебе о майолике - глиняном воплощении замыслов великого художника.
  Неукротимый максималист,многогранный в своем творчестве,он всегда стремился быть лучшим. А. Я. Головин вспоминал: «Все, что бы ни сделал Врубель, было классически хорошо. Я работал с ним в абрамцевской мастерской Мамонтова. И вот смотришь, бывало, на его эскизы, на какой-нибудь кувшинчик, вазу, голову негритянки, тигра — и чувствуешь, что здесь «все на месте», что тут ничего нельзя переделать. Это и есть, как мне кажется, признак классичности».
  Изразцы, к которым хочется прижаться щекой и грезить, вспоминая, как вам в детстве читали русские сказки, блюда с мифическими сюжетами, такими яркими, завораживающими, керамические фигурки героев тех сказок, оживающие в памяти ранних лет...и вновь приходит то чудное, детское состояние души, когда так верится - что все будет прекрасно, что мечты сбываются...
  Сплав древнерусского и византийского стилей с налетом былинного повествования рельефно выступает из его творений, завораживая и уводя в прошлое Руси.
  Безусловно - майолика лишь малая часть творчества этого гениального творца, великолепны его графические работы, где царствуют богатство штриха и скупость цвета, очень сдержанные по гамме, иногда недосказанные, они несут в себе огромные по силе характеры, когда личность точно выступает за рамки портрета.
  Но, как почти всегда - судьба большого художника не может быть легкой, ибо, чем больше тебе дано - тем больше и ответственность за то, что ты сделал.
  9 июля 1904 году Врубеля доставили в клинику Ф. А. Усольцева в Петровском парке. Фёдор Арсеньевич так писал о Врубеле в своих воспоминаниях:
  «Я видел его на крайних ступенях возбуждения и спутанности, болезненного подъёма чувства и мысли, головокружительной быстроты идей, когда телесные средства не поспевали за их несущимся вихрем. И он всё-таки творил. Он покрывал стены своего домика фантастическими и, казалось, нелепыми линиями и красками. Он лепил из глины и всего, что попадало под руку, чудовищно-нелепые фигуры. Но стоило прислушаться к его речам, вникнуть в них, — и нелепость, казалось, исчезала. Были понятны эти обрывки, не поспевавшие за своим неудержимо несущимся, но ярким образом».
  1 (14) апреля 1910 года в клинике доктора Бари Михаил Врубель скончался.
  По прошествии многих лет - отдай должное,читатель,этой яркой личности и его произведениям - он это заслужил!

Для посмотра галереи изображений нажмите кнопку "Подробнее"

Судьба определила роль статиста,

Отправив на скамейку запасных,

В массовку, как бездарного артиста,

В обойму меж патронов холостых.

В метро зажат меж толстых обстоятельств,

По кольцевой в вагоне тесном мчусь,

Приплюснут к полу грузом обязательств,

Но не поломан, хоть и плохо гнусь.

Бьюсь лбом о стены в тёмном коридоре –

Всё отыскать пытаюсь дверь в рассвет.

Мечтаю погулять я на просторе,

Красивый в небесах оставить след.

Приелось мне движение по кругу,

Но может это, всё-таки спираль.

Я в небеса протягиваю руку.

Смогу ли дотянуться? Нет, едва ль.

И всё-таки я двигаюсь и смею,

Живу на ощупь в поиске пути.

Пройду, быть может кастинг и сумею

В день завтрашний автобус свой найти.

Стихи для малышей. Все дети хотят вырасти большими и сильными, но не все хотят кушать полезные продукты. Стишок в доступной форме поощряет детей кушать то что надо.

Как же вырасти большим?
Это очень просто!
Кушай кашу по утрам
Для большого роста.

Творог кушай, молочко,
Мясо ешь и рыбку.
Зубки будут крепкие
Красивою улыбка.

Про яичко не забудь
И сырка немножко.
На обед ты мамин суп
Ешь большою ложкой.

И салат из овощей.
Это очень вкусно
И полезно для детей:
Есть салат капустный.

Кушай фрукты на десерт.
Яблочки и сливы.
Вырастешь тогда большим,
Сильным и красивым!

Стихи для малышей. Увидеть первый снег - приятное событие, а увидеть его в еще и первый раз - событие очень важное!

Выпал на дорожку
Беленький снежок.
Вышел на прогулку
С мамой малышок.

Белые снежинки
Варежкой поймал
И снежок пушистый
Маме показал.

Мама научила,
Как слепить комок.
Очень удивился
Мальчик – малышок.

Малышок смеётся
И не сводит глаз.
Он снежок увидел
В самый первый раз.

Пейзаж. Бумага, карандаш.

Он часто был влюблён, но безответно

И вот, что странно, в основном в себя.

А для здоровья очень, очень вредно

Себя к себе же ревновать любя.

Он за собой ухаживал часами,

Подарки очень щедрые дарил,

Под звёздными ночными небесами

Себе же комплименты говорил

 Показать / Скрыть текст

Почувствовать дыхание Байкала,

Умыть лицо в его прибрежных водах,

Послушать песню ветра у причала,

Невольно вспоминая свои годы...

А говорят, седой ты... Изумрудный!

И дочь твоя - Ангарская волна.

Красавица река, земное чудо!

Твоею мощью, силою полна.

Байкал, Байкал, я рада нашей встрече!

С тобой знакома с давних, юных лет.

С тобою рядом дышится мне легче,

Ты сердце мое лечишь... Грусти нет.

Вздыхаешь шумно. Нам пора прощаться.

Я - к Енисею, вслед за Ангарой...

Благоразумней было бы остаться,

Но я вернусь. Весна не за горой.

Вернусь и принесу тебе приветы

Степей Хакасских, Западных Саян.

И снова будет радоваться ветер,

Порвав на клочья утренний туман.

И снова солнце выйдет из-за тучи,

Свинцовый цвет твой сменит изумруд.

Байкал, Байкал, суровый и могучий!

Моей душе ты снова дашь приют.